风从南方吹来，带着雪沫和某种隐约的铁锈味。二十四骑沉默前行，马蹄声在旷野上荡出回音。

而在他们前方，群山之后。

另一场战争正在等待。

一万名士兵正在泥泞中修筑工事。

铁锹挖进湿土的噗嗤声，原木被拖拽的摩擦声，锤子敲打木桩的咚咚声，混成一片沉闷的交响。

雨水，或者说是半融的雪从铅灰色的天空泼下来，把所有人的盔甲、衣服、脸都涂成同一种肮脏的灰色。

河对岸，威尼斯人的旗帜在风中猎猎作响。

那些圣马可狮子的图案在潮湿的布料上显得模糊，像水底的倒影。

更远处，意大利佣兵的方阵正在移动，缓慢、沉重、整齐。

老天，那真是幅令人头皮发麻的景象，三千人排成紧密的队形，长矛的森林在铅灰色天空下缓缓推进。矛尖闪着冷光，铠甲摩擦发出潮水般的哗啦声。他们走得并不快，但每一步都踏得地面微颤，像一头正在苏醒的钢铁巨兽。

而在枪阵后面是成群的火枪手和大队的火炮。

一个年轻的狮鹫卫队军官抹了把脸上的雨水，或者可能是汗水，或者两者都有。

他转头看向身旁的老兵，声音压得很低，低得几乎被雨声吞没：

“队长，我们还要在这里守多久？我的靴子已经湿透了，感觉脚趾快烂掉了。”

老兵没立刻回答。

他拄着铁锹，眯起眼睛望向天空。雨水顺着他脸上的沟壑流下来，那些伤疤、皱纹、岁月刻下的痕迹，变成了一条条微型河道。

他看了很久。

然后老兵咧开嘴。

他缺了颗门牙，那个黑洞让他的笑容看起来既狰狞又亲切。

“快了。”

他说，声音粗粝得像砂纸磨过生锈的铁，“我闻到风里的味道了——那是胜利的味道。你闻不到吗？混在雨水和泥巴里，像烤肉的焦香，像酒桶刚打开时的第一缕气息。”

年轻军官用力吸了吸鼻子。他只闻到了湿土、铁锈和汗臭。

但他选择相信。

因为队长的预言从未落空过。

而在更南方的某处山道上，二十四骑正在穿越隘口。彼得勒住马，抬手示意停下。他望向南方，望向那片被雨幕笼罩的、未知的战场。

布蕾妮策马上前，与他并肩。

“您在看什么？”她问。

“我在看，意大利人会把炮摆在哪儿。”

他说，声音里带着某种奇异的期待，“他们会把最厉害的家伙藏在哪儿等着我们呢。”

他转头看向布蕾妮，眼睛在兜帽的阴影里闪着光：

“猜谜游戏要开始了，我的女士。而我最擅长的，就是把谜底变成敌人的棺材板。”

天空之中，金雕米霍克在铅灰色的云层中飞驰，不时的飞下云层俯冲，观察。

风穿过隘口，发出呜咽般的呼啸。

接着，彼得露出了笑容。

“找到了。”