银舌莫里斯那颗死不瞑目的的头颅落地时，发出沉闷的撞击声，像一颗熟透的南瓜从桌上滚落。

血喷溅而出，滚烫的，猩红的，带着生命最后的热度，溅上玛丽王后的脸颊，她的衣袍，她握着剑的手。

血是烫的。

烫得她手指微微痉挛。

大厅里死寂。

只有壁炉里木柴噼啪作响，像在鼓掌。

玛丽缓缓转身。

剑还握在她手中，剑尖滴血。一滴，两滴，在地毯上晕开深色的花。

她看向她的儿子。

莱格尼察坐在椅子上，浑身僵硬。他的眼睛瞪得极大，瞳孔缩成针尖。酒杯从他手中滑落，银杯滚落在地毯上，酒液泼洒，混入血泊，分不清哪是酒哪是血。

他的脸惨白如尸，嘴唇颤抖，却发不出声音。他的视线不敢与她对视，只死死盯着地上那颗头颅，莫里斯的头颅，眼睛还睁着，嘴巴微张，像还要说什么。

玛丽皱了皱眉。

“清理干净。”她对护卫说，声音平静得像在吩咐晚餐菜单。

“是！”

护卫急忙上前，将尸体拖走，只留下一滩深色的血渍，在地毯上晕开，像一朵丑陋的花。后续会有女仆进来继续清洗。

玛丽走向他。

靴子踩在血泊里，发出黏腻的声响。

一步。

两步。

她在儿子面前停下，蹲下身子。

这个动作很慢，很轻，像一个真正的母亲在安抚受惊的孩子。她伸出手，那只刚刚握剑砍下人头的手，那只沾满鲜血的手，轻轻捧住儿子的脸。

莱格尼察猛地一颤。

他想后退，但身体不听使唤。

“看着我，我的孩子。”

玛丽的声音很轻，轻得像羽毛拂过耳畔，“我不管你大哥是如何死的，现在，你是我最疼爱的儿子了。”

莱格尼察颤抖着抬起眼。刺骨的寒冷从脊椎爬上来，钻进骨髓。

他想起了小时候，母亲也是这样捧着他的脸，在他做噩梦后安抚他。那时母亲的手是暖的，带着薰衣草香气。

现在这只手是冰的，带着铁锈和死亡的气味。

“母亲，我”

“嘘。”

玛丽将他的头按在自己肩头，像小时候那样。她的手指梳理他的头发，动作轻柔。

“都过去了。一切都过去了”

莱格尼察的眼泪涌出来。

他嗅到母亲身上的气味，薰衣草香气被血腥味覆盖，羊毛和雨水的气味被死亡的气息吞噬。

这个怀抱在温暖的表象下，是冰冷的尸骨。

但他不敢推开。

不敢动。

因为母亲的手还捧着他的脸，指甲轻轻刮过他的皮肤。那么轻，却让他想起剑锋划过脖颈的瞬间。

“你的父亲，被红发彼得击败了。”

玛丽突然开口，声音压得很低，像在分享一个秘密，“现在关在特罗斯基的地牢里。”

莱格尼察身体一僵。

“彼得不会让他活着，我知道这一点。”

玛丽继续说，手指仍在梳理他的头发，“

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