了。

这人顶不住了，马也已经跑不动了。

那匹灰不溜秋的老马，鼻子里喷出的白气越来越短，蹄子踩在冻硬的雪路上，开始打晃。

陆远不忍心再催，收了鞭子，任它迈着碎步，慢吞吞地往前走。

黎明前的风最是割人。

陆远把棉袄领子又往上拽了拽，可那风还是像无数根冰针，顺着每一道缝隙往里钻。

也不知道那些村民们怎么熬的这一夜……

雪后的关外平原，空旷得像一片无垠的白色沙漠。

官道两侧的榆树光秃秃的，枝条被冰凌压弯了腰。

偶尔有一两只早起的寒鸦蹲在上头，缩着脖子，发出短促而嘶哑的啼鸣。

地平线处，奉天城的轮廓还只是一道模糊的青灰色剪影，像一头蛰伏在雪原深处的巨兽。

快到了。

陆远深吸一口刀子似的冷空气，强迫自己打起精神。

然后，他揉了揉眼睛。

他又揉了一次。

他以为是自己一夜未眠，眼前出了幻觉。

可那片白色，没有消失。

在那道青灰色城墙的阴影之下，在城外那片原本空旷荒芜的雪原上——

竟长出了一大片蘑菇。

不对。

不是蘑菇。

是帐篷。

陆远猛地勒住马缰。

老马吃痛，打了个响鼻停了下来。

后车厢的车夫被惯性一带，鼾声中断，迷迷糊糊咕哝了句什么，翻个身，又睡过去了。

陆远没理他。

他直直地盯着远处，瞳孔在晨光中一点一点放大。

那是帐篷。

成百上千顶帐篷。

它们在雪地里排列得整整齐齐，像被一支无形的大手用尺子量过，横成行，竖成列。

帐篷的篷布是厚实的灰白色，在雪原的映衬下几乎融为一体。

炊烟。

无数道细细的，青白色的烟柱，正从帐篷的缝隙间袅袅升起。

在无风的黎明凝固成笔直的线，一直通向灰蒙蒙的天际。

有人在生火。

有人在做饭。

有人……在这里过了一夜。

陆远驾着马车，缓缓靠近。

离得近了，他才看清那些帐篷的模样。

不是寻常赶路人临时搭建的那种歪歪斜斜的窝棚。

也不是军营里粗笨厚重的帆布营帐。

这些帐篷是新灿灿的，篷布厚实密织，针脚细密，一看就是正经作坊里赶制出来的好货。

每顶帐篷四角都用木桩牢牢钉进冻土里，防风绳绷得笔直。

即便昨夜那场呼号的北风也没能撼动分毫。

帐篷顶上压着防雪的苇席，门口挂着厚实的棉帘子，帘角压着半块青砖，防止被风掀起。

帐篷之间的通道扫得干干净净，不见积雪，只余湿润的水痕。

帐篷区的边缘，整整齐齐码着一排大缸，盖着厚厚的草帘子。

这些是水缸，是过日子才有的东西。

这……

啥情况？

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