航海图和几幅油画，角落壁炉烧得正旺，火光在石壁上投下摇曳的暗影。

一张铺了深色桌布的长条橡木桌居中而置，桌面上几盏黄铜烛擦得锂亮。这风格像极了阿纳托利本人：哪怕躲在地下室，也要弄出几分沙龙的派头。

几把包旧皮革的木椅围桌而立，其中一把扶手上搭着叠好的毛毯。管家无声地端来热茶和一小碟甜点，随后退到角落，双手交叠在身前，像一尊沉默的铜像。

马克西姆扶妻子坐下，替她裹上毛毯。女人的手还在微微发抖，但当温热的茶杯被塞进掌心时，那双紧绷的肩膀终于松了下来。

她低头啜了一口，眼眶倏地红了，却没有出声。孩子们缩在母亲身侧，起初还怯生生地左顾右盼，直到壁炉的暖意烘上脸颊，才渐渐安静下来，最小的那个已经靠着母亲的臂弯合上了眼睛。

阿纳托利在壁炉前站了一会儿，烤着冻僵的双手。

他扫了一眼在座的众人，欲言又止。

“今晚先休息。有什么事，明天再谈。”

第二天，罗夏是被煎蛋的香味叫醒的。

准确地说，是一种不那么纯粹的煎蛋气味。但在喘歇地，任何带蛋白质的东西都足以让罗夏的嗅觉发出进食信号。

他翻身坐起来，看向一旁，尤里的床已经空了。

走廊尽头传来了低沉的说话声和餐具磕碰声。

罗夏套上靴子，循声走到餐室。

餐室墙壁上悬挂着几幅油画，画中描绘着大雾潮之前的圣彼得堡，阳光明媚，没有遮天蔽日的致命雾霾，也没有轰鸣的机器，这是阿纳托利这类遗老最珍视的幻梦。

长条橡木桌中央，摆放着一顿堪称奢侈的早餐。底层劳工赖以生存的合成淀粉绝不会出现在这里，那些散发着机油味的脱水蔬菜糊同样被拒之门外。

餐盘里盛着带骨羊排。羊肉表面烤至焦褐，内里透着诱人的粉红。

罗夏见状也是食指大动，自然地拉开椅子坐下，接着拿起银质刀叉，开始切割羊排。

顿时，丰沛的肉汁顺着刀刃滑落，滴在瓷盘上。叉起一块肉送入口中，伴随着天然蛋白质特有的醇厚口感，一股粗盐粒与黑胡椒的辛香在罗夏舌尖炸开。

尤里坐在对面，慢条斯理地撕着面包。他刻意挺直脊背，小指微微翘起，努力模仿着他在审判厅学来的贵族用餐礼仪。

马克西姆坐在尤里身侧。这位前审判厅精锐换上了一件宽大的粗呢外套，掩盖着胸前厚重的绷带。他显得有些拘谨，面前的带骨羊排原封不动，只端起骨瓷杯，喝了几口温热的牛奶。他的目光时不时飘向走廊，那里通向安置家眷的客房。

阿纳托利坐在主位。他脱去了昨夜那身脏污衣服，换上了一套全新的深蓝色轻薄西装。西装剪裁极其贴身，领口别着一枚蔷薇胸针，内搭一件象牙白衬衫，领口微敞，露出锁骨处一小截苍白的皮肤。他面前的餐盘空空如也，只有一杯散发着苦涩香气的黑咖啡。

众人用餐完毕。管家无声地走上前，收走餐盘，换上四杯冒着热气的黑咖啡。

阿纳托利端起咖啡杯，抿了一口，接着放下杯子，手指敲击着桌面。

沉闷的敲击声在地下室里回荡。他眉头紧锁，环视长桌，目光在罗

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