穿工装裤的建筑工人，推婴儿车的年轻母亲，两个互相搀扶的日本游客，还有七八个举着专业相机、脖子上挂满媒体证件的记者。

再往后更多的人站在外围，有人踩在自行车座上，有人把孩子举上肩膀。

几百双眼睛安静地望向那个临时搭建的简陋舞台。

陈寻在钢琴前坐下。

海风从太平洋吹来，带着咸味和潮湿。翻涌的浪声盖过了木板路上所有的杂音。

头顶没有老台灯，只有两盏泛黄的补光灯，把他的影子拉得很长。

他闭眼三秒。

再睁眼时，他不再是陈寻。

是塞巴斯蒂安。

那个在走音的钢琴上寻找正确答案的爵士钢琴家，宁愿弹错也要把每个音符都注入心跳的固执灵魂。

第一曲结束。

效果完美！

观众们开始鼓掌。

越来越热烈。

掌声持续了将近一分钟。

陈寻坐在琴凳上没有动。

他的手指还悬在琴键上方，保持着最后一个音符落下时的姿势。

海风从太平洋吹来，咸涩的气息混着琴弦的余音。

他听见人群里有人在喊：「再来一首！」

「陈寻老师牛逼！」

观众群中一个带着鸭舌帽的身影叹了口气。

达米恩&183;查泽雷把帽檐压低了几分。

他站在人群边缘，背靠着一根生锈的路灯杆，双手插在夹克口袋里。

身旁的红发女人戴着宽檐草帽，墨镜遮住了大半张脸，下巴微微扬起。

——

「是他吧？」

艾玛&183;斯通压低声音，几乎被掌声淹没。

查泽雷没回答。

他正盯着台上那个人。

盯着那双悬在琴键上方，迟迟没有落下的手。

查泽雷大学时组过乐队。

那几年他窝在普林斯顿的地下室排练厅，练到虎口起茧，室友投诉。

终于承认自己这辈子没可能成为巴迪&183;里奇。

后来他把那套鼓卖了，换了一台super8毫米摄影机。

他看着台上的陈寻、鼓手、贝斯手。

他们三个人之间无比默契。

「你要现在打招呼吗？」

艾玛小声问。

「不！

」

查泽雷看着陈寻，他在期待接下来的演出。

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