望。

他深吸一口气，压下喉头的哽咽，用一种与他年龄极不相称的冷静。

缓缓开口道：“爹，这不怪你。”

他的声音不大，却像一道惊雷，让周雍的哭嚎和王氏的啜泣都为之一顿。

父子俩的目光在昏黄的灯光下交汇。

周青川的眼神清澈而坚定，里面没有同情，没有怜悯，只有一种冰冷的，看透了一切的了然。

“就算您的腿没有伤。”

他一字一顿，清晰地说道。

“有那样的爷爷，有那样的小叔，咱们这个家，迟早也要被他们吸干最后一滴血！”

周雍愣住了，他张着嘴，呆呆地看着自己的儿子，一时间竟忘了身上的疼痛。

周青川没有再看他，而是转身对还在哭泣的母亲说道：“娘，别哭了。”

“去把鱼和肉炖了，我们一家人，好好吃顿饭。”

他看着桌上那块肥瘦相间的猪肉和那条鲜活的草鱼，又看了看自己父母那瘦得只剩一把骨头的样子。

心中最后的一丝温情，也被彻骨的寒意所取代。

这两个月，他们怕是连一顿饱饭都没有吃过。

王氏被儿子的话惊醒，她擦干眼泪，看着桌上的鱼肉，又看看儿子，眼神复杂。

最终还是默默地点了点头，拿着东西去了那小小的、几乎家徒四壁的厨房。

很快厨房里就传来了久违的切菜声，冷清的屋子里，也因为升起的炉火，多了一丝暖意。

浓郁的肉香和鱼汤的鲜味，渐渐在屋里弥漫开来。

这顿晚饭，是周青川来到这个世界后，吃得最沉默的一顿。

父亲周雍靠在床头，母亲王氏端着碗，一口一口地喂他。

他们吃得很慢，很珍惜，仿佛吃的不是鱼肉，而是某种能救命的仙丹。

谁都没有说话，只有咀嚼和吞咽的声音，在这间破败的屋子里，显得格外清晰。

一顿饭，吃尽了世间的辛酸与无奈。

夜深了，周青川躺在用几块木板和稻草临时搭成的小铺上。

听着隔壁父母房间里传来的，压抑着的、断断续续的交谈声和叹息声，一夜无眠。

第二天，天刚蒙蒙亮，周青川就被一阵轻微的响动惊醒。

他猛地睁开眼，坐起身，只见父亲周雍不知何时已经下了床。

他一手拄着一根不知道从哪里找来的，粗糙的树枝当做拐杖，另一只手，则提着一个破旧的竹篮子。

篮子里装着的，正是昨晚剩下的半条鱼和一小块肉，用干净的荷叶包着。

他一条好腿用力，那条废了的腿在地上无力地拖行着，每挪动一步，都要耗费巨大的力气，额头上很快就渗出了汗珠。

他就这样，艰难地、一步一步地，朝着门口挪去。

“爹，你要去哪儿？”周青川翻身下床，挡在了他的面前。

周雍看到儿子，脸上露出一丝窘迫，他勉强挤出一个比哭还难看的笑容。

无奈地叹了口气，回答道：“今天是重阳节，给你爷爷送礼去。”

他晃了晃手里的篮子，声音里充满了身不由己的疲惫。

“虽然分了家

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