火药爆炸造成的危害不止如此。

稍远些的辎重营地，堆叠的粮袋被气浪掀翻，白花花的面粉与黑色的火药灰混合，在空中扬起一片诡异的风暴。马匹受惊嘶鸣，挣脱缰绳四处狂奔，踢翻了火盆，点燃了帐篷。

火，到处都是火。

殉爆接二连三。

被抛上半空的火药桶像恶魔的果实，在空中绽放出短暂而致命的橘红花朵。落地的木桶炸开，将周围的尸体、武器、甚至整辆马车再次抛起。

联军的后方营地，在短短十次心跳的时间里，变成了一片燃烧的、跳跃的、轰鸣的地狱画卷。

高地上，奥地利公爵利奥波德四世张着嘴，喉咙里发出嗬嗬的声音，像条离水的鱼。

“不……”

旁边的威尼斯陆军副司令，那个总爱披着猩红披风炫耀身份的安东尼奥·格里马尼，此刻僵在原地。

他猩红的披风被爆炸的气浪掀起，在半空滑稽地定格了一瞬，然后软塌塌地垂落，沾满了泥浆和黑色的灰烬。

安东尼奥的脸白得像教堂的大理石雕像。

他缓缓转头，看向利奥波德公爵，嘴唇颤抖：“我们的……火药……我们的辎重！”

“全没了。”

利奥波德的声音干巴巴的，他已经预见到了这场战役的结局。

指挥台下，恐慌像瘟疫般蔓延。

“圣母玛利亚……”

“稳住！列阵！上帝啊，你们这些蠢货，列阵——”

河对岸，威尼斯火枪队的指挥官，一个留着精致山羊胡的军官，正声嘶力竭地喊叫。

他的话戛然而止。

因为他看见，第一排狮鹫卫队的士兵已经冲过了河中央，距离他的阵线不到五十步。眼中燃烧着充满斗志的火焰。

“开火！开火啊！”

他大声嘶吼。

火枪手们手忙脚乱地装填，可射击两次之后，就再也没了可用的火药，火绳燃烧，却引燃不了任何东西。有人绝望地扣动扳机，枪口只喷出一股无用的白烟。

“我们……我们没有火药了！”

一个火枪手声音里带着哭腔。

这句话像最后的丧钟。

威尼斯火枪队的阵线，那道曾经用铅弹和硝烟阻挡过无数次冲锋的钢铁之墙，开始松动。

第一个人转身逃跑。

然后是第二个，第三个。

“不许退！混蛋！我以圣马可的名义命令你们——”指挥官拔出佩剑，一剑刺穿了一个逃兵的背心。

但没用。

恐慌比剑更快。它像无形的瘟疫，顺着每个人的脊柱爬上去，钻进大脑，扼住喉咙。

火枪手们丢下笨重的火绳枪，这些曾经让他们骄傲、让他们赚足银币的武器，此刻成了逃命时最累赘的负担，转身就跑。

他们撞翻了后面的长矛手，冲散了赶来支援的意大利佣兵方阵。

混乱像多米诺骨牌，从一点开始，迅速蔓延至整个联军右翼。

就在这时，战场西侧的高坡上，出现了二十五道身影。

他们静立在那里，马匹的鼻孔喷出白雾。

最前方的那个人，没有戴头盔

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