彼得问，眼睛依然望着战场。

布蕾妮的声音低了些：“约一千。第一营正面承受了巴伐利亚骑兵冲锋。最主要是左翼那些贵族联盟的士兵，他们不像我们的直属部队训练有素，一些农民被仓促拉上战场，又被敌人战术切割。所以损失比较大。”

一千，以一千人伤亡的代价换取敌人伤亡五千，俘虏一万五的战果，怎么算都是赚的。

但是，自己在这个世界待的越久，越无法将他们当做npc看待。

毕竟是一个个活生生的人啊。每一个数字都是一条命，一个家庭，一个再也回不去的村庄或城镇。

胜利从来不是免费的，它的价格标在尸体的数目上。

“战利品和赎金以后再说。”他说，“现在，带我去伤员帐篷。”

“殿下，那里……景象，可能不太好看。”

布蕾妮委婉地提醒。

“正因如此才更该去。”

伤员帐篷搭在战场边缘，靠近一条小溪——取水方便，也能稍微远离尸体和血腥味。

但“稍微”这个词在这里很无力。

彼得还没走进帐篷区，气味就扑面而来：血腥味、汗臭味、草药味、粪便味，还有那种伤口腐烂特有的甜腻气息，混合成一种令人作呕的味道。

哀嚎声在这里更集中，更响亮，像一群受困的野兽在嘶鸣。

“殿下！”

“王子来了！”

“让开！给殿下让路！”

士兵们自发地让出一条通道。他们脸上混合着疲惫、伤痛，但看到彼得时，眼睛里都亮起了光——那种近乎崇拜的光。

彼得走进第一个帐篷。

景象触目惊心。

三十多个伤员挤在狭小的空间里，躺在铺着稻草的地上。

军医和助手们浑身是血，在伤员间穿梭。一个士兵腹部被刺穿，肠子流了出来，军医正试图塞回去。

另一个士兵的腿从膝盖以下不见了，断口处用烧红的烙铁烫过——止血的标准程序，但那股焦肉味让彼得胃部抽搐。

“殿下。”

负责这个帐篷的军医是个头发花白的老兵，缺了两根手指，那是多年前战斗留下的纪念，“我们尽力了，但药品不够，人手也不够。有些人……撑不到天亮。”

彼得点点头，没说话。

他开始在伤员间走动，蹲下身，询问名字，询问哪里人，怎么受的伤。

这举动本身就让士兵们震惊。

贵族——尤其是王子这个级别的贵族——通常不会踏足伤员帐篷，更不会蹲在浑身血污的士兵身边说话。

“你叫什么？”

彼得问一个年轻的士兵，这孩子看起来不超过十八岁，胸口有一道很深的刀伤，呼吸浅而急促。

“维特克……殿下。”士兵努力想坐起来，被彼得轻轻按住。

“躺着。哪里人？”

“比尔森……附近的村子。”

“怎么受的伤？”

“我们营……被骑兵冲散了。我挡在旗手前面……旗不能倒，对吧？”

维特克扯出一个虚弱的笑容，然后剧烈咳嗽起来，嘴角渗出血沫。

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