败者的膝盖可以沾满污泥，但脊梁未必愿意弯折。

当荣耀成为唯一的枷锁，有人选择戴着它走向终局。

扎维什的黑甲在阳光下泛着血光。

他和战争之斧的对决，终究还是他赢了。

他站着，面甲下的呼吸粗重如风箱。

而维尔德诺倒在地上，满脸鲜血，已经昏死过去。

而在此时，

亨利正骑马驮着被反绑双手的马克西姆国王走向本阵，那俘虏垂着头，王冠歪斜，猩红披风被撕开一道裂口。

“投降！国王被俘了！”

“放下武器！”

喊声如浪涛般在峡谷中扩散。西里西亚士兵们转头看见那一幕，士气顿时跌落谷底，手中兵器纷纷坠地。金属撞击石块的叮当声连成一片，像是为这场战役敲响的丧钟。

有些人甚至捂脸哭泣。自己那位横纵西里西亚二十余年的不败狮王，追究还是输了。

扎维什握剑的手在颤抖。

不是疲惫，是沸腾的怒意。

他眼前闪过刚才那要命的几分钟：维尔德诺那柄该死的战斧如何拦住去路，那七百重甲步兵如何用血肉之躯筑起人墙，而亨利，那个总是一脸平静的剑圣，如何在他被缠住时策马掠过，直取国王。

首功。副团长之位。一切近在咫尺，又被硬生生夺走。

扎维什手中长剑悬在半空，剑尖滴落的血珠在尘土中砸出一个个深色圆点。

他缓缓转头，目光落在昏迷的维尔德诺身上。这位“战争之斧”仰面倒地，胸甲凹陷，面甲被砸得变形，从缝隙中渗出的血已凝固成黑色。但胸膛还在微弱起伏。

还活着。

“就该让你彻底闭嘴。”

扎维什低声说，声音透过面甲变得嘶哑扭曲。

他双手握剑，高举过顶。阳光在剑刃上凝成一道刺目的白线。

“扎维什。”

声音从侧面传来，平静却严肃。

第四队长，“地狱镇守者”穆勒站在五步外。他的板甲上布满划痕和凹坑，面甲掀起，露出一张饱经风霜的脸，五十岁上下，胡须沾着血沫，一脸严肃的看着他。

他只是那样站着，但周身散发的压迫感让空气都凝重了三分。

“让开，穆勒。”扎维什的剑没有放下。

“他已经失去战斗力了。”

穆勒的声音像磨石相擦，“一个倒下的战士，不值得你玷污骑士的荣誉。”

“荣誉？”扎维什冷笑，“若不是他，现在押着国王回来的是我！”

“所以你要杀一个昏迷的人来泄愤？”

穆勒向前一步，靴子踩碎了一块碎石，“看看周围，扎维什。战斗已经结束了。我们赢了。彼得殿下要的是胜利，不是无谓的屠杀。”

两人的目光在空中交锋。

扎维什的面甲缝隙里，那双眼睛燃烧着不甘的火焰。

穆勒则平静如深潭，这位资历最高，战功最盛的爵士，按理说才是接替杰士卡担任副团长的最佳人选，但他以“我是罪人，当永远冲锋在前赎罪”的理由拒绝了晋升。

但他的资历和威望，连杰士卡在时也要敬让三分。

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