？”伯爵惨笑，那笑声像枯叶摩擦，“我亲爱的管家，你以为我们在讨论存粮问题吗？你以为我们在讨论怎么省下那点发霉的麦子吗？”

他走到垛口边，双手撑在石头上，身体前倾，像是要把自己扔下去。

“骑兵覆灭了。”他低声说，声音突然变得疲惫，“我最好的六十名骑兵，全没了。没有骑兵，我们连突围都做不到。就算我们穿上所有盔甲，拿起所有武器，冲下山——然后呢？彼得有三倍于我们的人。他们有那种该死的战车，用铁链连着，像移动的城墙。他们有火器，从南方传来的恶魔武器，能在五十步外打穿板甲。”

他转过头，看着管家，看着谋士，看着身后几个脸色惨白的侍从。

“我们只能困守。在这个石头笼子里，等着粮食吃完，等着士气崩溃，等着某个卫兵在夜里打开城门。”

他顿了顿，声音轻得像耳语。

“等着死。”

一片寂静。

只有风声在城头呼啸，卷起细雪，打在脸上像针扎。

伯爵再次看向山下。

营寨里又升起几处炊烟。马肉烤熟的香味混着松木燃烧的气味，被风裹挟着飘上城头。那种香味——油脂在火上滋滋作响，肉表面烤得焦黄，撒上粗盐和野百里香——那种香味如此具体，如此诱人，让伯爵的胃一阵痉挛。

他想起早餐时吃的面包和不新鲜的奶酪。想起地窖里那些发霉的麦子。

而山下，那些士兵在笑。笑声隐约传来，断断续续，但确实在笑。有人在唱歌，是波西米亚的民谣，关于春天和丰收。有人举起木杯，大概是盛着从城堡酒窖里抢走的啤酒。

城堡里呢？

伯爵缓缓转身，望向城堡内院。

征召来的民兵挤在营房门口，透过门缝往外看。他们的脸上没有愤怒，没有斗志，只有恐惧和好奇。他们在看山下的营寨，在看那些和他们一样出身的人，在吃肉，在唱歌，在庆祝。

骑士们聚在主塔楼下，盔甲还穿在身上，但头盔都摘了。他们不说话，只是站着，像一群等待判决的囚犯。有人时不时抬头看城头，看伯爵的背影。

仆人们躲在厨房和仓库的阴影里，窃窃私语。声音很低，但伯爵能想象他们在说什么——“听说彼得殿下把土地分给农民”、“听说只要投降就能活命”、“听说城堡撑不过冬天”

恐惧像瘟疫一样蔓延。不，不只是恐惧，还有绝望。绝望像地窖里的潮气，从石头缝里渗出来，爬上墙壁，钻进被褥，渗进每个人的骨头。

伯爵突然感到一阵眩晕。

他五十二岁了。他统治这片土地二十三年。从他父亲手中接过权杖时，特鲁特诺夫领有二十三个村庄，还有这条通往波兰的商路。他曾以为，他的儿子会继承这一切，然后是孙子，曾孙，子子孙孙，无穷尽也。特鲁特诺夫家族会像城堡后的山毛榉，根深蒂固，枝繁叶茂。

但现在，他看着山下的营寨，看着雪地上骑士们的尸体，看着那些被剥皮取肉的战马。

他感到很冷。不是风吹在脸上的冷，是从骨头深处渗出来的冷，像有人把冰锥插进脊椎，然后慢慢搅动。

“伊泽。”他开口，声音嘶哑。

罗文男爵抬起头。

章节内容不完整，请退出阅读模式查看完整内容！