1月20日。

连续多日大喇叭喊话，宣传效果出乎意料的好。

特鲁特诺夫城堡的军营里，一千五百名征召民兵挤在狭长的营房里。

墙壁是石头砌的，冷得像冰。地面铺着稻草，但稻草潮湿发霉，散发出酸臭。没有壁炉，只有一个火盆，炭火微弱，勉强驱散一点寒意。空气里弥漫着汗味、霉味和久不洗澡的体味。

夜晚。火盆的光在墙上投下摇曳的影子，像鬼魂在舞蹈。

“听说了吗？”

说话的是个年轻人，叫雅各布，来自北边的村子。他坐在火盆旁，用一根木棍拨弄炭火，火星愈发微弱了。“城堡外面，村里的老人说，家里有了土地，不是租，而是集体劳作，集体收入大家一块分。”

营房里安静了一瞬。只有呼吸声，和远处哨兵的脚步声。

“我们的地？”有人问。

“是的，属于我们的土地。”雅各布说，声音里有种压抑的兴奋，“城堡、修道院、骑士的土地。全部重新丈量，按村庄边界划分，连树林、池塘都可以使用。我父亲耕种四十年，从没拥有过一亩呢。”

一个老兵咳嗽起来。他叫汉斯，脸上有刀疤，缺了两根手指。“然后呢？赋税多少？”

“三成。”雅各布说，“收成的三成交给‘集体’，用来修路、修水渠、买种子。剩下的全是自己的。没有劳役，没有额外的贡品，没有领主突然说要打仗就得交‘战争税’。”

火盆里的炭噼啪一声亮了一瞬，接着彻底熄灭。

“三成……”汉斯喃喃道，“以前，我每年要交五成给领主，两成给教会，剩下的刚够饿不死。遇到坏年景，还得借债，利息滚利息，到死都还不清。”

角落里，一个瘦小的男人抬起头。他叫托马斯，是个织工的儿子。“我们村的老人也来了。”

他的声音很轻，像怕被人听见，“他说村里成立了‘委员会’，大家投票选管事。我父亲被选上了，因为他识字——虽然只会写自己的名字。他说现在村里的事大家商量着办，不用等领主管家来裁决。”

“上帝啊，”有人低声说，“这不是造反吗？”

“这是新规矩。”雅各布放下木棍，炭火映着他的脸，一半明一半暗，“彼得殿下定的规矩。他说土地属于耕种的人。”

汉斯站起来，走到墙边，缩到草堆里，“我在军队里二十年了。为两任领主打过仗。每次都说‘保卫家园’，但家园是谁的？领主的。我们流血，我们死，最后得到什么？一枚铜币，或者一句‘上帝保佑你’。我的儿子死在波兰人的箭下，领主给了什么？一袋发霉的麦子，说他就值这个价！”

他蹲下来，看着火盆里的炭。“我妻子去年死了。饿死的。因为我把粮食都上交了，家里只剩麦麸和野菜汤。领主说战争需要粮食，我说我妻子病了，需要一点麦子熬粥。管家的鞭子抽在我背上，说‘农民只配吃麦麸’。”

营房里更安静了。能听见外面风刮过城墙的声音，像有人在哭。

托马斯挪了挪位置，“所以……如果我们现在放下武器，回家去，也能有自己的土地？”

“如果你为领主打仗，就不能。”雅各布说，“彼得殿下说了，主动投降的民兵

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