哥的名字，那个被他囚禁在维也纳的醉鬼国王。有那么一瞬间，一个黑暗的念头闪过：也许应该让瓦茨拉夫永远沉睡，像那些在历史中无声消失的国王一样。

但西吉斯蒙德摇了摇头。杀死自己的兄长，即使只是通过忽视和慢性的囚禁，也会在灵魂上留下污点。而且，活着的瓦茨拉夫或许还有用，作为一个象征，一个筹码，一个提醒波西米亚人谁才是真正统治者的反面教材。

他走到窗边，望向北方。在那里，一个和他一样拥有红头发的年轻人正在崛起，像野火一样难以控制。

“彼得·格里芬。”西吉斯蒙德轻声念出这个名字，仿佛在品尝一种陌生的酒——辛辣、强烈、充满未知的危险。