与此同时，在布拉格城东的平原上，摩拉维亚军队正将他们的“传统”发挥到极致。

拉切克·克拉瓦日骑在一匹高大的战马上，这匹马是他从上一个被洗劫的庄园中夺来的。他的铠甲是旧式的板链复合甲，上面布满了划痕和凹痕，像是一张记录十年内战的地图。

他的脸被一道从额头斜划至下巴的伤疤分割，右眼因此微微下垂，给人一种永远在蔑视什么的表情。

“伊日，看看这座城市。”

拉切克对身旁的同伴说，声音粗哑如磨石，“布拉格，金色之城。我父亲说他年轻时来过一次，那时他只是一个侍从，连进内城的资格都没有。”

伊日·伯萨比他年轻十岁，但眼神中的贪婪却毫不逊色。他舔了舔干裂的嘴唇，目光在城墙和塔楼间游移：“听说圣维特大教堂的屋顶真的是镀金的。还有那些犹太商人的店铺，丝绸、香料、金银器”

“都会是我们的。”拉切克咧嘴笑了，露出几颗金牙，“约布斯特侯爵需要我们，他会让我们进去的。毕竟，没有我们，他怎么压制这些波希米亚佬？”

在他们身后，三千摩拉维亚士兵正享受着“战前放松”。这些士兵大多经历过十年内战的老兵，战斗技巧娴熟，纪律观念却薄如蝉翼。

一群步兵砸开了一处庄园的酒窖，将里面的葡萄酒和蜂蜜酒搬出来，就在路边畅饮。

另一些人追逐着从村庄里逃出的鸡和猪，笑声和动物的尖叫声混成一片。

更远处，几个骑士——如果还能称他们为骑士的话——正围着一个农妇，她的丈夫试图保护她，被一记钉头锤砸倒在地，再也没能起来。浓烟从燃烧的茅草屋顶升起，像黑色的手指指向天空。

“头儿，我们什么时候能进城？”一个满脸胡茬的队长走过来，手里提着两只还在滴血的鹅。

拉切克看了看城墙：“等那些老爷们吵完。不过如果等得太久，我们或许该提醒他们一下，三千把剑的耐心是有限的。”

伊日点头同意：“让小伙子们再烧两个村子。让烟飘得更高些，让城墙上的大人们看清楚。”

命令传了下去，更多的火把被点燃。士兵们的笑声更加放肆，仿佛他们不是来助战的援军，而是这片土地的新主人。

拉切克·克拉瓦日骑在马上，看着村庄燃烧的烟火，脸上没有任何表情。

这不是他烧的第一个村庄，也不会是最后一个。在摩拉维亚内战中，他见过比这更惨的景象——整座城市被屠戮，婴儿被钉在城墙上，修女在祭坛上被凌辱。

战争就是这样。要么杀人，要么被杀。要么抢劫，要么饿死。道德？那是和平时期的奢侈品。

“差不多了，”伊日·伯萨策马过来，“士兵们抢够了，也杀够了。现在他们想要更多。”

拉切克明白“更多”是什么意思。布拉格就在河对岸，那座金色城市像熟透的果子挂在枝头，等着被摘取。士兵们的眼睛已经红了，不是因为烟熏，而是因为贪婪。

“约布斯特大人还没传出来消息？”拉切克问。

“城门紧闭，吊桥高悬，”伊日说，“我们的信使被挡在城外。守军说需要‘请示上级’。”

“请示？”拉切克啐了一口，“我们

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