地图上的阿布维尔方向画了一个粗重的红圈，力道之大直接戳破了图纸：「他们在穿插。他们在我们的肠子里活动。他们穿着我们的制服，开着我们的车，用我们的通行证。」

「这是对第7装甲师的羞辱。这是在我埃尔温的脸上扇耳光。」

他转过身，对着通讯官咆哮道：「接通第25装甲团！找卡尔&183;罗滕堡上校！」

通讯器接通了，背景里全是坦克引擎的轰鸣声。

「罗滕堡。」隆美尔对着话筒下达了必杀令，「我是隆美尔。听好了。

「你前方的那支车队，我不知道他们穿着什么样的制服，国防军的也好还是党卫军的也好。我也不管他们挂着什么旗帜，不管他们说什么口音的德语，那都是敌人。」

「不要俘虏。不要警告。对于间谍，我们不需要那个该死的骑士精神。」

「我要你把他们碾碎。我要看着他们的卡车变成废铁。」

「全速前进！把这只混进来的英国老鼠给我揪出来，烧成灰！」

12：30。阿布维尔以北，英军第51高地师临时指挥部。

凄厉的海风卷着索姆河的水汽，吹打着维克多&183;福琼少将（virforune）那张苍老且满是疲惫的脸。

这位苏格兰将军站在一处高地上，举着蔡司望远镜，观察着南岸的德军阵地。

镜筒里的画面让他感到了绝望。

在阿布维尔大桥的南岸高地上，那六门高耸的88毫米fl36高射炮就像是六座墓碑，静静地矗立在那里。长长的身管平指着北方，黑洞洞的炮口让他感到寒意。

在那些火炮周围，还可以清晰地看到数个混凝土机枪碉堡，以及在那晃动的、穿着蓝灰色制服的德国空军士兵。

——

这是一道钢铁防线。

「我们过不去的。」

福琼少将放下瞭望远镜，声音里透着一股日薄西山的颓废：「那是88炮。哪怕我们把全师所有的卡车和装甲车都填进去，也冲不过那座桥。那是绞肉机。」

「可是将军，我们必须突围。」

旁边的参谋长焦急地指着地图：「德国人的第7装甲师正在逼近。如果我们留在这里，就是瓮中之鳖。哪怕是死，也要死在冲锋的路上————

「死？」

福琼少将转过身，看着身后那些正在战壕里擦拭刺刀、整理风笛的年轻士兵。

他们绝大多数来自苏格兰高地那片花岗岩荒原。在这些尚显稚气的年轻面庞下，是他维克多&183;福琼从家乡亲自征召的子弟兵。这支部队打破了阶级的壁垒：斯特灵的铁匠之子与拥有世袭爵位的勋爵并肩坐在泥泞的战壕里，来自因弗内斯的牧羊人与威斯敏斯特的议员共享着同一根卷烟。

这里有平民，有贵族，有工匠，有政客。

唯独没有懦夫。

「如果是光荣的战死，我不会犹豫。」福琼少将痛苦地闭上眼睛，「可现在我们面临的不叫战斗。是屠杀。是让我的士兵去送死。」

「法国人快垮了。第10集团军已经不存在了。我们在孤军奋战。」

一种失败主义的情绪在指挥部蔓延。

这位参加

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