亚瑟踩着石阶，一步步向下走去。

楼梯两侧的墙壁上，挂着一排排画像。有些是因为震动而歪斜了，有些镜框玻璃已经碎裂，但依然被顽强地挂在那里。

那是历代冷溪近卫团营长的肖像。

从17世纪拿着火绳枪的圆颅党人，到滑铁卢战役中穿着鲜红军服的威灵顿公爵的部下，再到索姆河泥泞中戴着防毒面具的幽灵。

三百年的战争史，就被这样挂在这个随时可能坍塌的地下室里。

即使是在这种即将全军覆没的绝境中，这支部队依然没有丢掉他们的祖宗牌位。他们甚至专门派了一个卫兵站在楼梯口，负责擦拭这些画像上的灰尘。

「真是群可爱的疯子。」

亚瑟停在一幅画像前，那是这支部队在克里米亚战争时的指挥官。画像上的人眼神傲慢，嘴角挂着一丝对死亡的不屑。

亚瑟看着画像，就像是在照镜子。

他能感觉到自己体内那个名为「野心」的怪物正在苏醒。

在这场动辄投入数百万兵力的工业化战争面前，所谓的「士兵」，本质上只是参谋部作战地图上一串冰冷的统计数据，是随时可以被牺牲掉的消耗品。

只要大英帝国的征兵体系还在运转，只要本土的适龄男性还没死绝，那些新兵训练营就能像流水线工厂一样，源源不断地把农夫和工人变成填塞战壕的沙袋。

1940年的远征军虽然只有四十万人，但他们大多都是大英帝国的职业军人。

他们把战争当成手艺，把杀戮当成工作。

而四年后在诺曼第登陆的那三百万盟军？那其中绝大部分不过是一群穿着军装的武装平民。

对于那些量产的炮灰来说，只要能在泥坑里活过第一周，学会听到炮声不尿裤子，就已经算是个合格的「老兵」了。

尤其是眼前这支部队。

这是一支无法被「量产」的军队。

这不是简单的人头堆砌，也不是靠配发几支恩菲尔德步枪就能随便武装起来的。这是一座经过了三百年血火淬炼、由无数前辈的头盖骨堆砌而成的精神图腾。

从蒙克将军建立兵团的那一天起，到滑铁卢的方阵，再到索姆河的泥潭。

这是一种叫做「传统」的力量。

它看不见摸不着，但却能让这群人在面对必死的绝境时，仅仅为了不让那枚帽徽蒙尘，就心甘情愿地去和坦克拼刺刀。

这是属于大英帝国的私产，也是亚瑟眼中最昂贵的筹码。

如果能把这支部队握在手里，如果能让这些眼睛长在头顶上的御林军对他死心塌地————

那么当他回到伦敦，回到那个充满了政治阴谋和权力倾轧的威斯敏斯特时，这支部队就是他最坚硬的底牌，是他手中的「王者之剑」。

亚瑟伸出手，轻轻扶正了那幅歪斜的画像。

「别担心，各位。」

他在空旷的楼梯间里低声自语：「既然我来了，冷溪近卫团的历史就不会在今天终结。」

「它只会换一个更有趣的主人。」

他转过身，继续向下走去。皮靴踩在石阶上的声音，在这个狭窄的空间里回荡，像是一声声沉重的战鼓。

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