码。

这种将同类视为「可支出货币」的感觉，反而让亚瑟变得异常冷静。

既然真正的军长把他的人当成了弃子，那么亚瑟不介意把这盘残局下得更疯狂一点。反正筹码已经摆在桌上了，不梭哈一把，怎么对得起这虚悬的王座？

他没有理会系统界面上那个看起来有些荒谬的「最后的绅士」buff，尽管那个属性加成高达30。在这个即将被钢铁和烈性炸药淹没的早晨，哪怕是一根稻草，一颗子弹也是救命的，更何况是一条关于「保持仪表整洁」的奇怪规则。

如果擦亮皮靴真的能让子弹转弯，亚瑟不介意让全团把鞋油当水喝。

他收回目光，重新审视着眼前这个充当临时指挥部的地下酒窖。

这里原本是教堂储存圣餐酒和蜡烛的地方，现在却变成了一个充满碘酒味、

血腥味和陈年霉味的炼狱前厅。

但这并不是一个混乱的炼狱。

即使是在这种绝境中，冷溪近卫团依然保持着那种令人发指的秩序感。

靠墙摆放的不是杂乱的担架，而是整齐排列的伤员。每一名伤员的军服虽然破损，但都被尽可能地整理过；那些断了腿或者被弹片开膛破肚的士兵，并没有像外面的溃兵那样发出撕心裂肺的哀嚎，他们只是咬着木棍或皮带，从喉咙里挤出压抑的闷哼。

几名卫生兵正在用仅剩的绷带和吗啡进行着几乎是徒劳的救治。他们的动作机械而精准，没有多余的废话，就像是在修理一台台精密但损坏严重的机器。

角落里，那个满头大汗的通讯兵依然戴着耳机，对着那台无线电台进行着单方面的呼叫。

「呼叫海神————这里是铁砧。收到请回答。重复，这里是铁砧————」

电流的沙沙声在死寂的酒窖里回荡，像是一种嘲弄。

亚瑟迈过地上的一滩血迹，走到了房间中央那张唯一的行军床前。

爱德华&183;霍克少校正试图用那只完好的右手撑起身体。

这位昔日伦敦社交界公认的「舞会之王」，那个曾在萨伏伊酒店的舞池里让无数名媛脸红心跳的贵族军官，此刻看起来就像是一具被抽干了血的蜡像。

他的左臂已经彻底没了。

空荡荡的袖管被剪开，残肢处缠着厚厚的绷带，鲜红的血液依然在不断地渗出来，染红了半边身子。失血过多让他的嘴唇呈现出一种灰败的青紫色，但即便如此，他的领口风纪扣依然扣得严严实实，脖子上甚至还挂着那枚象征着身份的银质哨子。

「亚瑟————」

霍克的声音虚弱得像是风中残烛，但他还是努力挤出了一个比哭还难看的笑容：「这里的地下室很结实，至少能保证我们在死后不被炸飞，留个全尸。

亚瑟没有笑。

他看着这位老学长，眼神中没有同情，那太廉价，甚至不如一颗子弹值钱。

「别白费力气了，爱德华。」

亚瑟伸出手，按住了霍克那只还在颤抖的右手：「让那个通讯兵停下吧。省点电池。」

「什么？」霍克愣了一下，那双因为高烧而浑浊的眼睛里闪过一丝迷茫，「不，还没结束，虽然联系不上远征军总部了，但只要还能联系上

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