上天的远程火力，瞬间蒸发了。

这不仅仅是损失了几门钢铁的问题。

这等于在战斗最关键的时刻，他引以为傲的装甲师被人生生锯断了三分之一的獠牙。

在重炮营赶上来之前，面对法军的混凝土工事，他的坦克将陷入没有「开罐器」的致命尴尬。

这不仅仅是挫败。

这是一种赤裸裸的智商羞辱。

就好像他对面坐着的不是那个早已被打得溃不成军、士气低落的法军第12师，而是一个拥有一只全知之眼的水晶球巫师，或者是————上帝本人。

「对面到底是谁在指挥？！」

沙尔猛地停下脚步，双手重重地拍在地图上，眼神阴鸷：「让森那个蠢货绝对没这个脑子！他在让布卢战役里的表现就像是一头受惊的肥猪，只会把头埋在掩体里尖叫！」

「这绝对不是法军的指挥风格！这根本没有那种陈腐的教条味！」

「情报显示，有一支英军小部队在六个小时前进入了伯尔格。」参谋长小心翼翼地低声汇报导，生怕触怒了这位处于爆发边缘的将军，「也许————是英国人接管了指挥权？」

「英国人？」

沙尔冷笑了一声，嘴角带着浓浓的不屑：「那群只会喝下午茶、一听到枪声就想着怎么把盟友卖了然后坐船逃跑的英国佬？」

但他很快就笑不出来了。

因为那个残酷的事实正摆在眼前：他的第10装甲师，这支即使面对几十万法军主力也能横冲直撞的钢铁洪流，今天在一个小小的、原本只要两小时就能拿下的伯尔格镇面前，第一次把头撞得头破血流。

不管他对面坐的是谁，那个家伙正在用一种极其冷酷、精准且高效的方式，像剥洋葱一样，一层一层地剥掉德军的战术选择，一点一点地消耗着他们的耐心和血量。

甚至，沙尔隐隐有一种错觉：对方在嘲笑他。

这种被完全看穿的无力感，让这位普鲁士将军感到一种深深的恐惧。

「命令部队————暂停进攻。」

沙尔深吸了一口气，强迫自己冷静下来。理智告诉他，继续这样盲目地撞上去没有任何意义。在搞清楚对方那个该死的「预言家」到底是谁之前，任何战术动作都只是在送死。

「既然战术层面上玩不过你————」

沙尔擡起头，看向窗外那湛蓝得令人心醉的天空。他的眼中闪过一丝残忍而疯狂的光芒，那是赌徒输红了眼后准备掀桌子的决绝：「那我就把整张棋盘都掀了。」

「既然我看不到你，那我就把整个伯尔格都夷为平地。我就不信，你的预判能挡得住几百吨的高爆炸药。」

他转身抓起电话，声音冰冷刺骨：「接第8航空军（villfliegerorp）。给我找沃尔弗拉姆&183;冯&183;里希特霍芬将军。

「」

「告诉他，我需要斯图卡。我要所有的斯图卡！」

「把那些该死的俯冲轰炸机都派过来！把伯尔格给我炸成灰！我看你变成灰之后，还怎么预判我的动作！」