金属的浪潮。

维克多&183;福琼少将坐在泥地里，捂着肿胀的脸颊。

他看着周围那些眼神重新变得凶狠的士兵，看着那个站在车顶如魔神般的亚瑟，又低头看了看屁股底下那面脏兮兮的白旗。

一种强烈的羞耻感像烧红的烙铁一样烫伤了他的灵魂。但随之而来的，是作为一名苏格兰高地人残存的最后一点血性。

他颤抖着手，捡起了那顶被打飞的帽子，拍了拍灰尘，重新戴好。

他扶着勤务兵的手站了起来。

他没有去捡那把佩剑，而是从腰间拔出了自己的韦伯利左轮手枪。

他转过身，看向那个正呆立在一旁、不知道该不该吹奏的风笛手。

福琼少将深吸了一口气，对着那个风笛手咆哮道：「如果你不想挨那个疯子的第二巴掌————那就给我吹！」

「吹《高地人》（iglnd lddie）！」

「那是我们冲锋的曲子！」

「第51师全体听令—突围！」

亚瑟坐回指挥车，看着后视镜里动员起来的第51高地师士兵，看着那些刚才还准备投降、现在却像疯狗一样动员士兵的福琼少将。

他从那件染血的党卫军夹克口袋里，摸出了最后一支cyrie香烟。

低头，点燃。

深深地吸了一口，让尼古丁安抚着肺部的灼烧感。

他转过头，对着身边的赖德少校吐出一个烟圈，露出那个标志性的、混杂着疲惫与讥讽的笑容：「看吧，赖德。」

「就像我说的。」

「有时候，只有魔鬼才能逼出天使的勇气。」

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