剧烈的辛辣味让他瞬间咳嗽起来，脸涨得通红。

「on dieu!（我的上帝）」法国兵眼泪都出来了，「这是什么？火药泡的尿吗？」

「这是苏格兰高地的阳光，你这不懂欣赏的家伙。」麦克塔维什一把夺回酒壶，自己灌了一大口，发出一声满足的叹息，「比你们那种酸掉牙的红酒带劲多了。」

「红酒是艺术！」另一个法国兵不服气地反驳，从背包里掏出一瓶只剩一半的波尔多红酒，「这才是文明人的饮料。」

「文明人？」麦克塔维什嗤之以鼻，「文明人现在正在海滩上排队等着游泳呢。野蛮人才能活下来。」

他拍了拍那个法国兵的肩膀，露出一个满口烟熏牙的笑容。

「听着，如果要跟我混，你们得学几句『苏格兰式问候』。如果我在上面敲三下，那是让你们停下。如果我大喊『brd』（混蛋），那是右边有敌人。如果我喊『bloody ell』（该死的），那就是左边。」

「brd是右边，bloody ell是左边……」那个法国兵一脸懵懂地重复着，「那如果是前面呢？」

「前面？」

麦克塔维什从腰间拔出那把磨得锋利的刺刀，在空气中比划了一下。

「如果是前面，我会喊『g!!!』，然后你们就踩死油门撞过去就行了。」

周围的英军士兵爆发出一阵粗厉的哄笑，那笑声像砂纸一样粗糙，却有着奇异的感染力。

法国人或许听不懂那些晦涩的苏格兰高地俚语，但正是这种混杂着劣质酒精与浓重火药味的东西——那种面对毁灭时的狂妄与不屑——是全人类通用的语言。于是，这群刚刚还在绝望边缘徘徊的异国士兵，也跟着大笑了起来。

在战场上，生命往往比泥土更廉价，但此刻的笑容却是昂贵的奢侈品。

毕竟，既然大家都已经握紧了那张通往地狱的单程车票，与其在那位负责检票的死神面前瑟瑟发抖，不如咧开嘴，用最肆无忌惮的狂笑，去狠狠践踏终点前的恐惧。

那种原本笼罩在队伍头顶的、亡国灭种的阴霾，在这一刻似乎被稀释了不少。

亚瑟站在不远处，看着这一幕，嘴角微微上扬。

这就是士气。

在r的数据面板上，代表这支混编部队士气的蓝色条，正在缓慢回升，从【动摇】变成了【稳定】。

「看来不需要政委，一瓶威士忌和一个粗鲁的中士就够了。」亚瑟低声自语。

……

「长官，全员整备完毕。」

半小时后，麦克塔维什跑过来报告。此时的他，已经像个标准的土匪头子一样，坐在「凡尔登」号的炮塔后方，手里端着汤姆逊冲锋鎗，脖子上甚至还挂着一副从法国人那抢来的望远镜。

其他的坦克上，英军士兵们也已经就位。他们用沙袋和备用履带在引擎盖上构建了简易的掩体，虽然看起来不伦不类，但确实把这些b1坦克变成了浑身长刺的刺猬。

亚瑟点了点头，最后看了一眼手中的地图。

r系统将周边的地形以3d网格的形式投射在他的视网膜上。

在他们东面三十公里处，那个代表骷髅师后勤中转站的图

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