擦指尖沾染的少许颜料，“你小时候，干的比这过分多了。”

“我？”李乐一愣，“不能吧。我记得您画画的时候，我和我爸都跟避猫鼠似的，离得远远的，大气不敢出，生怕打扰您。我爸还教育我，说艺术创作需要绝对安静，我们爷俩的嗓门和动静，都属于噪音污染。再说，我小时候多乖，一根雪糕棒都能玩儿半天。”

“屁！”曾敏吐出个字，“你爸那是自己坐不住，找借口溜号。你？嘴上答应得好，腿可没那么老实。”

她走到窗边的洗手池，拧开水龙头，细细冲洗着手上的油彩，“有一回，我画一幅塬上景，土黄色的调子，天空占了很大一片，灰蓝灰蓝的，带着云。画了快一个礼拜，自己觉得那天空的空灵感抓得还行。”

“结果我出去打个酱油回来的空，回来就看见，”她关掉水龙头，甩甩手，转过身，指着李乐，“天上，正中间，多了个通红通红的太阳，还是道道放光芒的那种，幼儿园小朋友画法。旁边还有几只歪歪扭扭、你非说是鸟儿的小黑点。”

李乐眨眨眼，一脸茫然，“有这事儿？我怎么……一点印象都没了？”

“你和你爸一个德行，记好不记坏。”曾敏拿起干毛巾擦手，“干了坏事，自己撂爪就忘。”

李乐听着，嘿嘿笑了两声，挠挠头，“那说明我有天赋，从小就敢于打破常规，解构既定叙事。”

“少往自己脸上贴金，你有个屁的天赋，”曾敏白他一眼，走到画架旁，拿起松节油瓶，往调色板上滴了几滴，开始清理狼藉的画笔，“你那叫破坏。”

“是是是，性质恶劣，下不为例。”李乐赶紧表态，端茶倒水。

曾老师接过茶杯，喝了口，“你量完衣服，急匆匆的，又上哪儿去了？”

“去小红那儿了，那边有点儿事。”

“处理好了？”

“嗯，差不多了。”李乐想起什么，“对了，我听说，您从春城捡的那俩造假画的，考上了，一个央美，一个鲁美。就是文化课都挺悬，小红说达芬奇保佑。”

曾敏轻轻笑了一声，抬眼看看儿子，“本来功底就好，人也灵性，就是文化课拖了后腿，憋着劲补了一年，总算没白费。怎么，来要学费了？一会儿把单子给我，该多少是多少。亲娘俩明算账。”

“哪能呢！”李乐忙摇头，“我就是顺口一问。怕您帮出俩白眼儿狼。”

“那倒没有。”曾敏笑了笑，“前几天，基金会和陕省儿基会的搞得乡村儿童公益美术培训项目，第一批去陕南。他们俩跟着下乡当志愿者去了，去教娃娃们画画，年轻人能绕回来，就不算太坏。”

李乐听了，点点头，“哦，那还行。知恩，图报，就没白费您一番心思。”

“心思不心思的，人能把路走正了，我就没白忙活。”曾敏话题一转，“你那边，正事抓紧。伴郎名单赶紧定下来，尺寸也催着点。在燕京的，最好亲自去红都量，不在的，也找个靠谱裁缝，把详细尺寸报给高师傅那边，肩宽、臂长、胸围、腰围、臀围、腿长……别马虎，衣服合不合身，一半在料子，一半在尺寸，别到时候穿出来七长八短。”

“知道了，妈。”李乐应着，脸上却露出一种混合着牙疼和心虚的表情，手里的动作也慢了

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