下午四点左右，司汤达再次抵达加莱终端。

回程的车辆排起了队。夕阳给一切镀上了一层疲惫的金色。轮到他时，他深吸一口气，降下车窗，递上护照。

轮到他的时候，一边检官员。流程依旧，护照、询问、检查车辆。

“打开后备箱。”官员示意。

司汤达照做，空无一物的后备箱再次接受检视。

官员的目光随后落向了后排座位上的大提琴盒。“那是什么？”他用有些生硬的英语问。

司汤达的心瞬间提到了嗓子眼，但他强迫自己保持镇定，用事先想好的、略显生硬的法语回答：“一把大提琴，先生。刚在巴黎做的保养。”

“打开看看。”边检员命令道，脸上没什么表情。

司汤达下车，拉开车后门，伸手进去，小心翼翼地打开琴盒的搭扣。一股松香和旧木头的味道逸散出来。

那把浅棕色的大提琴安静地躺在天鹅绒衬垫里。他记起琴行老板的嘱咐，从琴盒侧袋里拿出一副崭新的白手套，递给官员，尽量让语气自然，“先生，琴刚保养过，最好戴上手套，防止手汗”

边检员皱了皱眉，看了看那双手套，又看了看琴身，似乎嫌麻烦。他用手电筒隔着一段距离照了照琴身和琴盒内部，没发现什么明显异常。

后面等待的车辆开始按喇叭。边检员摆了摆手，似乎对这件“娇贵”的乐器失去了兴趣，不耐烦地说，“行了，关上吧。”

说完，转身走向下一辆车。

“砰”地一声合上琴盒，卡紧扣锁，司汤达感觉自己的双腿有些发软，几乎是靠着车门支撑了一下，才重新坐回驾驶座。

巨大的庆幸感和一种虚脱般的乏力席卷而来。他发动汽车，跟着前车，缓缓驶向那通往英伦彼岸的钢铁列车，将那把沉重得异乎寻常的、藏着未知秘密的“大提琴”，带离了欧洲大陆。

。。。。。。

司汤达驾驶着那辆宝马3，驶出多佛尔港海关检查区时，黄昏正将天际线染成一片模糊的橘红与靛蓝交织的绸缎。

咸湿的海风被甩在身后，取而代之的是肯特郡乡间公路旁修剪整齐的树篱和草场散发出的、混合着牲畜粪便与青草刈割后的清新气息。

他摇下车窗，让傍晚微凉的空气灌入车厢，试图吹散积压了一整天的、混杂着焦虑与某种莫名亢奋的粘稠情绪。

边检员那例行公事、略显疲惫的挥手放行，像打开了一把锁，瞬间卸掉了他肩头大半的重量。

给阿龙发了条““已过海关，正在返回”的短信后，司汤达将手机扔在副驾座位上，仿佛甩脱了一个烫手的山芋。

驶上20高速公路，伦敦方向的指示牌在夕阳下泛着暖光。司汤达将收音机调到了一个播放八十年代流行金曲的频道，菲尔·柯林斯沙哑的嗓音在“ the air tonight”的鼓点中流淌，竟意外地贴合他此刻劫战战兢兢之后的轻快心境。

司汤达跟着哼了几句，手指在方向盘上打着拍子。

路两旁，肯特郡的田野在窗外舒展，在夕照下呈现出一种丰饶而宁静的金绿色，远处农舍的烟囱里升起袅袅炊烟，成群的绵羊像散落的珍珠。

原来，腐国初夏的黄昏可以这样

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